Déroute endiablée

Fuir les démons est inutile,
Car la passion reste futile,
Au diable les sentiments,
Lorsque l'on touche au firmament.

C'est d'un amour dantesque,
Que l'on joue Montesquieu,
A tiré la satire,
De ce petit plaisir.

Ni ruse, ni raison n'a usé,
Cette déesse décharnée,
Qui s'enchaine avec des œillères,
Tel Briarée dans les enfers.

Alors tout amusé,
D'une farce fanée,
Faut en conclure sur ce fait,
De son impétuosité.

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