Tristesse d'Automne

La plume du poète est sêche et déprimée,
La pluie de son nuage abonde en encre grise,
La peine et le dégoût emplissent l'encrier,
La consternation aujourd'hui est de mise.

Mes mots sont maux,
J'écris mes cris !

Sur le mont de richesse auquel je n'ai pas droit,
Sur ce que jette l'homme ignorant la misére,
Sur ces enfants qui naissent où il ne faudrait pas,
Sur ces pays trop riches où l'air est aurifère,

Mes mots sont maux.
J'écris mes cris !

Sous la fange des restes vivent des enfants.
Sous l'amertume liesse ils apprennent nos vies.
Sous nos rêves de fou ils existent pourtant,
Sous quel ciel implorent-ils une simple oasis ?

Mes mots sont maux,
J'écris mes cris !

Les astres nous contemplent et la voûte céleste,
Les lumières de nos nuits ne les effacent pas.
Les humains penseront d'autre projets funestes
Les idées des enfants feront taire leur glas.

Mes mots sont maux,
J'écris mes cris !

Sans la foi du croyant l'avenir est bien plat,
Sans hier aujourd'hui demain va et se meurt.
Sans amour à l'enfant on est sans postulat,
Sans l'âme de l'aède un monde est sans chaleur.

Mes mots sont maux,
J'écris mes cris !

La plume du poète est sêche et déprimée,
La pluie de son nuage abonde en encre grise,
La peine et le dégoût emplissent l'encrier,
La consternation, aujourd'hui, est de mise.

Mes mots sont maux !
J'écris mes cris...