Dans la maison des jours.

Invité

Et s'en vient la nuit blanche en ses pas défaillants

Déposer sur les murs des ombres d'autrefois

Comme au soleil l'amour fut aussi rougeoyant

Entre la poésie et ses anciens voyages

Que l'on fait pour un rien, au gré d'un paysage,

Que l'on fait – en son cœur – et par toute sa foi !

Mais je ne sais pourquoi je te parle d'aimer

Alors qu'ainsi la vie m'a, partout, essaimé !

En mes petits matins, sans heure et sans lumière,

Où mon corps a si froid du silence qui pleure

Inventée, de sursauts, ma verve est éphémère

Et l'arbre, en me voyant, ne connaît plus son ombre

Où je fus autrefois beaucoup, beaucoup moins sombre

Et lointain du présent, je n'étais pas un leurre !

Mais je ne sais pourquoi j'imagine t'aimer

Avec mes mots surfaits, dans le vent, parsemés !

Dans la maison des jours j'ai approché ton ciel

Où le reflet des fleurs invente des parfums,

Qu'est-il de plus joli, de plus providentiel

Que l'image de Toi dont je sens la présence

En mon obscurité, en mon insuffisance

Et ma petite nuit qui n'aura pas de fin !

Mais je ne sais pourquoi l'amour est improbable

Et j'écris ces mots-là, sur le coin de ma table !

Alain Girard