L'anneau d'or

L'anneau d'or esseulé du haut de la potence
Tintinnabule clair sa funeste oraison ;
Quel fut mon tort ma mère, marâtre sans raison,
Pour m'avoir donné jour ce matin d'indécence ?

Je reste seul la nuit, ton dédain est immense !
Ne m'as-tu pas privé d'une belle maison ?
Quelle tienne promesse ? Quelle mienne abjection !
Rien n'apaise ma faim ni ma soif si intense.

Moi blotti, ahuri sous mes vieilles peluches,
Quel donc est mon espoir d'un lever de soleil ?
Un espoir semblable à un miel teinte vermeil ;

Et puis je régurgite, salissant mes deux mains,
Mes doigts sont si crochus : écœurant lendemain.
Je suis trop effaré, moi l'hideuse baudruche.