Les écrits

L'encre de nos écrits n'est-il pas l'ancre de nos vies?
L'antre qui nourrit nos poésies est empreint de magie
Les flots noirâtres ensevelissent les pas de nos prémices
Pour d’autres on mange gras au matin d’une vie de prélat


Ainsi nos écrits devisent sur la vie
Ainsi l’encre coule des jours de vie


Misère, terreur et abjections, sang qui éclabousse le monde
Chimères, menteurs, compromissions se trémoussent, grondent
Fantasmes, idéologies se confondent avec réalité et atrocité
Marasmes et imageries se morfondent dans une banalité éthérée
Les pleurs des enfants résonnent au profond des cœurs émus
Les heurts des parents entonnent la chanson des cœurs perdus.


Ainsi nos écrits crient la vérité
Ainsi l’encre mendie la charité


Une douceur de printemps flotte sur les joues empourprées
Le vent par bruissement emporte les feuilles et les pensées
Les bancs deviennent refuge pour les amoureux et les vieux
Les poètes riment en bleu, subterfuge pour les bienheureux
La senteur chèvrefeuille est de mode sur les places de marché
Dans les bois, charmants écureuils voisinent les gallinacés


Ainsi nos écrits racontent l’amour
Ainsi l’ancre s'amarre à toujours