Souviens-toi

Voici ma petite (enfin, petite... elle fait quand même six strophes! :P) contribution à ce défi, comment j'ai interprété le thème d'une "passion de l'enfance". J'espère que vous aimerez!

C'est un formidable retour en arrière que par mes pensées je viens de faire grâce à toi.
Tu as ranimé en moi des souvenirs enfouis et je t'en remercie.
Est-il vraiment utile maintenant que je te le dise ?
J'ai adoré ton poème.

Merci Sandipoete. ;) Si je t'ai fais te souvenir, eh bien, ça veut dire, pour moi, que mon poème est réussi.

moi aussi je me suis projetée des années en arrière et j'ai retrouvé des sensations perdues grâce à toi
bisous
raymonde

Une passion d'enfance sans cesse renouvellée que la vie. Tu as bien raison, la vie est passionnante. Un bien beau souvenir.

Un immense merci pour ces charmants commentaires!

:Bisous:

J'ai également bien aimé ce poème , particulièrement le quatrième quatrain d'ailleurs


[en revanche je ne suis pas sûr que rimbaud ait écrit ce que ta signature affirme, il me semblait plus que c'était
"L'éternité
C'est la mer allée
Avec le soleil" ]

Vouala =)

A vivre complètement "ici et maintenant", sans l'angoisse ni l'avidité que produisent notre notion d'avenir" ! On dirait en souriant : quelle ère est il ? Pour les Ogadines, les jours se suivent et se ressemblent; toute successivité est abolie et, avec elle, l'écoulement du temps qui nous emmène dans la course du "progrès". Vivre dans un temps suspendu; le passé n'est pas mort : il n'est même pas passé."
Si nous goûtions chaque moment et seconde de cette semaine, comme Rimbaud qui observe ses Ogadines...
Juste pour goûter cet "ici et maintenant" et regarder l'avenir sans "angoisse, ni avidité"...

Artur Rimbaud a écrit:

Elle est retrouvée
Quoi ? L'Eternité.
C'est la mer allée
Avec le soleil.

:Bisous:

Merci, Paul!

Et, désolée... Je suis confuse pour la citation de Rimbaud, je rectifie ça tout de suite! :Oups: (en plus c'est un de mes poètes préférés, faire une erreur aussi bête... * vilaine Capu! *)

o_O'
Faut pas te blâmer !

pas grave capucine mais paul est fort
rimbaud a écrit des poésies magnifiques et paradoxalement a râté complètement sa vie
il devait rêver sa vie
bisous
raymonde

Un petit chiasme qui n'aurait pas déplu à Rimbaud... Vaut-il mieux vivre ses rêves ou rêver sa vie ?

Pauvre âme RANCE
Devant mon ECRAN
Se bousculent dans mon CRANE
Des rêves de NACRE

Merci Capucine

Mais c'est moi qui te remercies, Apogon, pour cette magnifique réaction poétique! C'est très apprécié.

raymonde verney a écrit:

rimbaud a écrit des poésies magnifiques et paradoxalement a râté complètement sa vie

Eh oui! et ça rend le personnage encore plus fascinant...

apogon a écrit:

Un petit chiasme qui n'aurait pas déplu à Rimbaud... Vaut-il mieux vivre ses rêves ou rêver sa vie ?

En effet! C'est bien pensé.

poésie magnifique mais à un certain moment il n'a plus écrit manque d'inspiration
amitié douteuse avec verlaine pourtant verlaine a fait éditer ses poésies après le décès de rimbaud
ce que j'apprécie chez les deux poètes c'est le mépris de la société bien pensante
bises capucine

Plus qu'une amitié, en fait... Les deux poètes étaient très proches et cette relation pour le moins singulière leur aura causé bien du tort.
Je n'en sais pas beaucoup sur les vies tumultueuses de Rimbaud et de Verlaine (mais mon ignorance ne saurait s'éterniser, j'aime tellement ce qu'ils ont écrit et ils me fascinent tant que j'ai bien l'intention d'en apprendre plus à leur sujet!), mais tout comme toi, j'admire ce rejet des idées pré-conçues et cette liberté de pensé qu'ils avaient.

Capucine a écrit:

Je n'en sais pas beaucoup sur les vies tumultueuses de Rimbaud et de Verlaine (mais mon ignorance ne saurait s'éterniser, j'aime tellement ce qu'ils ont écrit et ils me fascinent tant que j'ai bien l'intention d'en apprendre plus à leur sujet!), mais tout comme toi, j'admire ce rejet des idées pré-conçues et cette liberté de pensé qu'ils avaient.

Va voir ici :
Arthur Rimbaud

:Bisous:

Merci beaucoup pour ce beau site très complet sur Rimbaud et Verlaine... C'est exactement ce qu'il me fallait! Toujours prête à rendre service, ce cher Sandipoete, on dirait! ^^

Bisous à toi

Mais, dites donc, sur la page d'accueil du site, il y a cet extrait d'un poème de Rimbaud :

"Elle est retrouvée ! Quoi ? L'Éternité.
C'est la mer mêlée au soleil"
(Alchimie du Verbe, Une Saison en Enfer)

Après vérification, en effet, ces vers viennent de :

Elle est retrouvée.
Quoi ? - L'Éternité.
C'est la mer mêlée
Au soleil.

Mon âme éternelle,
Observe ton voeu
Malgré la nuit seule
Et le jour en feu.

Donc tu te dégages
Des humains suffrages
Des communs élans
Et voles selon...

- Jamais d'espérance
Pas d'orietur.
Science et patience,
Le supplice est sûr.

Plus de lendemain,
Braises de satin,
Votre ardeur
Est le devoir.

Elle est retrouvée !
- Quoi ? - L'Éternité.
C'est la mer mêlée
Au soleil.

.. Je crois donc ne pas m'être trompée quant à ma signature. Rimbaud a probablement écrit les vers dont Paul a parlé, et ceux-ci également!

j'ai une préfence pour ces deux poètes leur talent est incontestable et leur marginalité n'est pas pour me déplaire
bisous
raymonde

Capucine a écrit:

.. Je crois donc ne pas m'être trompée quant à ma signature. Rimbaud a probablement écrit les vers dont Paul a parlé, et ceux-ci également!

En fait, vous avez tous les deux raison...
Il y eut deux écrits de sa main que je te livre ici...


- Texte du fac-similé Messein. Avant de partir en Belgique, Rimbaud offrit ce manuscrit à Jean Richepin, qui le prêta à l'éditeur Albert Messein en 1919 pour la publication de ses fac-similés.
- Une autre version est parue dans Une saison en enfer.
- Première publication dans La Vogue n° 7, 7-14 juin 1886 (d'après le manuscrit de Verlaine, avec quelques variantes).


A moi. L'histoire d'une de mes folies.
Depuis longtemps je me vantais de posséder tous les paysages possibles, et trouvais dérisoires les célébrités de la peinture et de la poésie moderne.
J'aimais les peintures idiotes, dessus des portes, décors, toiles de saltimbanques, enseignes, enluminures populaires; la littérature démodée, latin d'église, livres érotiques sans orthographe, romans de nos aïeules, contes de fées, petits livres de l'enfance, opéras vieux, refrains niais, rhythmes naïfs.
Je rêvais croisades, voyages de découvertes dont on n'a pas de relations, républiques sans histoires, guerres de religion étouffées, révolutions de meurs, déplacements de races et de continents: je croyais à tous les enchantements.
J'inventai la couleur des voyelles! - A noir, E blanc, I rouge, O bleu, U vert. - Je réglai la forme et le mouvement de chaque consonne, et, avec des rhythmes instinctifs, je me flattai d'inventer un verbe poétique accessible, un jour ou l'autre, à tous les sens. Je réservais la traduction.
Ce fut d'abord une étude. J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable, je fixais des vertiges.


Pleurant, je voyais de l'or - et ne pus boire. -


La vieillerie poétique avait une bonne part dans mon alchimie du verbe.
Je m'habituai à l'hallucination simple: je voyais très-franchement une mosquée à la place d'une usine, une école de tambours faite par des anges, des calèches sur les routes du ciel, un salon au fond d'un lac; les monstres, les mystères; un titre de vaudeville dressait des épouvantes devant moi!
Puis j'expliquai mes sophismes magiques avec l'hallucination des mots!
Je finis par trouver sacré le désordre de mon esprit. J'étais oisif, en proie à une lourde fièvre: j'enviais la félicité des bêtes, - les chenilles, qui représentent l'innocence des limbes, le sommeil de la virginité!
Mon caractère s'aigrissait. Je disais adieu au monde dans d'espèces de romances:




J'aimai le désert, les vergers brûlés, les boutiques fanées, les boissons tiédies. Je me traînais dans les ruelles puantes et, les yeux fermés, je m'offrais au soleil, dieu de feu.
"Général, s'il reste un vieux canon sur tes remparts en ruines, bombarde-nous avec des blocs de terre sèche. Aux glaces des magasins splendides! dans les salons! Fais manger sa poussière à la ville. Oxyde les gargouilles. Emplis les boudoirs de poudre de rubis brûlante... "
Oh! le moucheron enivré à la pissotière de l'auberge, amoureux de la bourrache, et que dissout un rayon!



Enfin, ô bonheur, ô raison, j'écartai du ciel l'azur, qui est du noir, et je vécus, étincelle d'or de la lumière nature.
De joie, je prenais une expression bouffonne et égarée au possible:


Je devins un opéra fabuleux: je vis que tous les êtres ont une fatalité de bonheur: l'action n'est pas la vie, mais une façon de gâcher quelque force, un énervement. La morale est la faiblesse de la cervelle.
A chaque être, plusieurs autres vies me semblaient dues. Ce monsieur ne sait ce qu'il fait: il est un ange. Cette famille est une nichée de chiens. Devant plusieurs hommes, je causai tout haut avec un moment d'une de leurs autres vies. - Ainsi, j'ai aimé un porc.
Aucun des sophismes de la folie, - la folie qu'on enferme, - n'a été oublié par moi: je pourrai les redire tous, je tiens le système.
Ma santé fut menacée. La terreur venait. Je tombais dans des sommeils de plusieurs jours, et, levé, je continuais les rêves les plus tristes. J'étais mûr pour le trépas, et par une route de dangers ma faiblesse me menait aux confins du monde et de la Cimmérie, patrie de l'ombre et des tourbillons.
Je dus voyager, distraire les enchantements assemblés sur mon cerveau. Sur la mer, que j'aimais comme si elle eût dû me laver d'une souillure, je voyais se lever la croix consolatrice. J'avais été damné par l'arc-en-ciel. Le Bonheur était ma fatalité, mon remords, mon ver: ma vie serait toujours trop immense pour être dévouée à la force et à la beauté.
Le bonheur! Sa dent, douce à la mort, m'avertissait au chant du coq, -ad matutinum, au Christus venit, - dans les plus sombres villes:



Cela s'est passé. Je sais aujourd'hui saluer la beauté.

Beaucoup de temps a passé, mais il n'est pas trop tard pour un mea culpa ^
J'étais jeune et pensais tout savoir..